L'amoureuse

Elle est amoureuse de l'amour. Du sentiment. De ce qui circule en elle quand elle perd le contrôle de son cœur... Je ne peux pas l'aider. Elle ne demande pas d'aide, elle demande de l'amour. Addiction. Profondeurs. Abymes souffrantes de l'émotion incontrôlée. Pouvoir à l'autre. Pantin. Masochisme... Elle est amoureuse de l'amour. Cette émotion qui brûle les sens et consume les entrailles. Cet amour qui n'en est pas. Un abandon de soi au bon vouloir de l'autre. Une condamnation volontaire, parce que c'est bon d'avoir mal dans son cœur. Elle est amoureuse de l'amour. Elle le sait. Elle aime le dire. Elle revendique sa dépendance comme un trophée. Elle croit pouvoir mourir d'amour un jour. Elle aimerait pouvoir quitter la terre dans un orgasme de tendresse. Elle aime sa souffrance encore plus que l'amour. Elle ne s'en rend pas compte. Elle croit savoir aimer, mais elle étouffe, broie, consume, écrase. Elle s'oublie pour vivre cette émotion grisante de perte de contrôle et elle oublie de regarder vivre celui qu'elle presse de toute sa rage d'amour. Elle est amoureuse de l'amour. Droguée au dernier degré. Périr sous ses lèvres serait une délivrance... Qu'elle ne trouve pas. On ne meure pas d'amour...